..:: Bienvenido a Andalupedia.com ::..

Cuando murió Imperio Argentina hacía bastante más de medio siglo que llevaba consigo la efigie de un mito viviente, como un tatuaje de juventud. Aparte de ser una de las grandes artistas de todo el siglo XX español –a pesar de no ser oficialmente española hasta el final de su vida–, también alimentaba el mito la naturalidad y los pocos aspavientos con que contaba sus muchas y privilegiadas vivencias. Y su longevidad. Porque parecía mentira que Imperio Argentina, procedente de una España que se ve tan lejana al rayar el siglo XXI, siguiera viviendo en tierras malagueñas, las mismas que le vieron de niña cuando visitaba sus raíces maternas. El mito vivo que significaba –el mito, a secas, que ya es– lo había ganado para no perderlo al hilo de las circunstancias de su propia vida, excepcionales gracias a una carrera brillante trabajada desde la infancia, pero es un mito también cincelado al compás del siglo pasado. Haber vivido tan de cerca muchos de los acontecimientos de las últimas ocho décadas en España, a veces en primera fila de la historia universal como en la noche berlinesa de los cristales rotos, es que ya era mítico de por sí. Sin embargo, ni una pizca nunca de soberbia infundada, pendiente nada más que de vivir y de mantenerse en condiciones de cantar y actuar; cultivando así su propia leyenda de superviviente en activo de la España y la Europa de entreguerras.
Nacida en la cosmopolita Buenos Aires de 1910, actriz pionera del cine sonoro, la única mujer –y se ufanaba serenamente de ello– que cantó con Carlos Gardel, Imperio Argentina ya se estaba transformando en artista de éxito internacional a los veintitantos, antes de que la Guerra Civil española y la Segunda Guerra Mundial cambiaran el curso de la centuria. Luego, tendrá siempre esa aureola intemporal propia de quien ha pasado por casi todos los capítulos del siglo. Desde Alfonso XIII a la España democrática del siglo XXI, de la II República a la era Gil de la Costa del Sol, cuando Magdalena Nile del Río muere en Torremolinos en agosto de 2003, aún cantaba como una chiquilla, se enamoraba y bailaba si le apetecía y se encontraba animada. Increíblemente lúcida, apasionada como una hermana San Sulpicio, remota y presente a la vez, Imperio Argentina desgranaba en sus declaraciones algunas pistas sobre su larga vida, y se reservaba para sí misma lo que nunca había vendido hasta que decidió publicar sus memorias, ya con los noventa cumplidos. Tampoco se había molestado demasiado en deshacer leyendas. Pero sí dejaba asomar hasta los últimos días otro de los ingredientes en la cochura de su condición de mito: su enorme dignidad profesional. Hacía su trabajo y, según repetía, estuvo dispuesta a abandonarlo si alguna vez le fallaban las facultades. Sólo le fallaron una vez: la única y definitiva.

Jesús Chacón